Fandango en la montaña

Huitzilac, Morelos.- A las montañas cubiertas —hace mucho— por el fuego de los volcanes que coronan la sierra del Chichinautzin, bañadas por ríos y lagos, viajé el sábado 20 de octubre, por invitación de un grupo de músicos que cultivan uno de los géneros tradicionales más conocidos de la cultura de nuestro país: el huapango.

Fandango en la montaña fue el evento con el que inauguraron este sitio ubicado en Huitzilac, municipio del estado de Morelos, a unos minutos de Tres Marías, muy cerca de la Ciudad de México; punto de reunión suficientemente aislado para dejar atrás la vida urbana, y no tan lejos como para que sea imposible realizar el viaje en fin de semana.

Son muchas las manifestaciones del huapango —también llamado “son” — a lo largo y ancho del país. Los hay jarochos, huastecos, tixtlecos, calentanos, jaliscienses y de arpa grande, entre otros. Fandango en la montaña es el esfuerzo de un grupo de jóvenes músicos por recuperar toda la cultura en torno los fandangos, para difundirla y acercar a la gente a las raíces de su tierra, la tierra misma.

No sabía yo, al llegar a aquel lugar, lo que me esperaba. Aun siendo de ascendencia jarocha, por primera vez estaba a poco de presenciar un fandango con todas las de la ley, es decir, un auténtico ritual, el de los sones de la tierra: carnaval de sonidos, versos, risas y, por supuesto, de comida, mezcal y pulque.

Comenzó sutilmente, como la fogata que se enciende con unas pocas ramitas secas y, al crecer las llamas, resistiendo el frio de la noche llega a proyectar sombras todo en derredor. Entonces, nos reunimos aproximadamente cincuenta personas en medio del bosque; había comenzado el fandango.

La noche, silenciosa más allá del alcance de los sones, tensa a causa del aire frío, obligaba a todos a acercarse un poco más, no a la fogata, sino a la tarima, verdadero corazón del fandango. Centro cuyas palpitaciones hacen que todo bajo los pies igualmente palpite hasta trepar por las piernas y golpear el corazón con su ritmo, revelando la densidad de la tierra y el cuerpo, el peso de las cosas. Para que el zapateado pueda alcanzar la sonoridad necesaria, tiene que haber un espacio entre la tarima y el suelo, una caverna de la que brote el eco de la tierra, corazón de madera.

 

Hombre-tierra

Discurría cada instante entre la oscuridad y la primer luz de la mañana, pero todo parecía lo mismo, daba igual si el tiempo se detenía bajo aquel cielo imponente, a nadie parecía importarle si era día o noche, sólo el viento helado nos recordaba ―a ratos― que el amanecer estaba lejos. Para no sucumbir, cada vez se compactaban más los músicos; las jaranas, leonas, requintos, el pandero, la quijada y la tarima creaban una atmósfera que contagiaba los versos de: “El colas”, “El butaquito”, “La guacamaya”, “La llorona”, “El pájaro Cu”, “El toro”, y muchos, muchos sones más.

Cantábanle a la noche y su luna, a los ojos de las mujeres que brillaban como las estrellas que no a pocos hacían volver los ojos al cielo, al amanecer que esperábamos con ansias de calentarnos el cuerpo bajo sus rayos; cantábanle a la tierra, la naturaleza, la esperanza, a la vida de la que nos hemos escindido y, tensos los hilos del alma, sentí el consuelo metafísico de la música, pues, “bajo la magia de lo dionisiaco no sólo se renueva la alianza entre los humanos: también la naturaleza alienada, hostil o subyugada celebra de nuevo su fiesta de reconciliación con su hijo perdido, el hombre”, en palabras de Friedrich Nietzsche.

Ocurrió que en un instante se podía aspirar al infinito, a las estrellas sobre la cabeza, o a las entrañas de la tierra; éramos guiados por el encanto de las jaranas, por la levedad de su armonía que escaparía como un pájaro ―ese del que versa el son― de no ser por el ritmo sólido de las percusiones, de la quijada. Hacer vibrar los restos de un animal, golpear con el puño o la palma y rasgar con un palo los dientes, carrasquear el maxilar hervido ―quizás a fuego lento― de un caballo, burro o res para acompañar el jolgorio con ese trebejo que los vivos usan para invitar al baile a la muerte.

La noche transcurrió sin que la fogata ni la música se extinguieran. Después de cada son, un pequeño descanso y luego la cena, a media noche, con un café bien caliente o un trago de mezcal. El fandango, tenue llama, persistía en el vacío, en la total oscuridad que nos rodeaba ausente de espacio y tiempo, evocaba en mí la imagen cristalina de María Zambrano y su nostalgia de la tierra.

Decía Zambrano que el “hombre está, vive, sobre la tierra. En ciertas épocas, se olvida de ella, quiere olvidar esta condición inexorable de su existencia”, pero el son ―nostalgia de la tierra―, hijo de la voluptuosa tierra, y vuelta a sus entrañas proporciona a los pies el sentimiento de la firmeza y la solidez; nada peor que perder el fundamento del suelo. Los sones sugestivos, el fandango con toda su teatralidad, deslizaba en mí las imágenes de una tierra que es de todos, aquella que no tenía dueño, como dijo Ricardo Flores Magón: “cuando la humanidad hacía de cada viejo tronco del bosque o de cada caverna de la montaña una vivienda y un refugio contra la intemperie y contra las fiera”.

Sin darme cuenta, participaba de la belleza del fandango, de su lirismo y su coreografía, de sus potencias eróticas y poéticas, cantaba los versos y deseaba saber tocar una jarana para unirme a los músicos, subir a la tarima y bailar, dejarme de todo para fundirme con la tierra y alzarme hasta la luna que se escondía tras las nubes, y dejar que las estrellas disolvieran mi cuerpo.

Sentía el son nacer de un centro rodeado de cuerdas, de una cavernosidad de madera y tierra, pues “centro también el corazón porque es lo único que de nuestro ser da sonido. Otros centros ha de haber, pero no suenan”, decía Zambrano. El fandango, tremenda gravedad de ecos cavernosos que podrían petrificarlo todo, se rescataba a sí mismo gracias a la levedad de las cuerdas y los versos que contrarrestaban esa opacidad, le restaban peso como si de un par de alas se tratara, ya que “la Tierra forma parte del cielo; la humanidad, por lo mismo, está en el cielo”, en palabras, de nuevo, de Magón. De esta forma el fandango se sostenía en perfecto equilibrio, sin hundirse a causa de su peso y sin disolverse a falta de gravedad.

Este mundo post-moderno es “un reciento, un espacio, dentro del cual los cuerpos han perdido peso, es un mundo diabólico de cuerpos sin raíces, de hombres sin tierra”, decía Zambrano. Mundo demasiado ligero y fugaz que padece una condición de transparencia, sin centros, o más bien con centros móviles, difusos, al cual el son logra densificar, devolverle su raigambre, devolvernos a la tierra sin lapidarnos y mantenernos ligeros sin dejar que nos disgreguemos a falta de gravedad y raíces.

Potencias azules ―insospechadas horas antes― anunciaron el día, los rayos del sol se extendían sin prisa por la serranía, iluminaban la cima del Ajusco y los gigantes-volcanes que han moldeado el paisaje por miles de años. Emergieron algunos músicos de entre los zarapes y jorongos, afinaron las jaranas, requintos y leonas, las mujeres subieron a la tarima y todos comenzaron a cantar como poseídos por un dios. La atmósfera comenzó a vibrar y las estrellas se desvanecieron. Como todo rito ha de tener un fin, después de atravesar la noche fría, con los ojos cansados, las piernas adoloridas, y un sueño pesado cual montaña rasurada como tonsura de fraile, “El gallo” concluía el fandango.

Con nostalgia se despidieron de la noche, recibieron el nuevo día y la tierra descubierta por el sol. Como el gallo que se ofrecía a Esculapio en gratitud por la curación, el fandango, después de atravesar el trance de la muerte-noche manteniendo el fuego y la música como consuelo y esperanza de nuestra inexorable tragedia humana, le ofrecía este último son ―“El gallo”― al día, pues “sin el canto del monte, el hombre perecerá”.

RMM / GT / @Seliztli

Fotografía por Gonzalo Trinidad

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