Señor Director

Banksy

SAMUEL SEGURA |

I

Entras al edificio y ahí está su retrato. De bigote prominente, su cabello lo reemplaza un peluquín. Es nuestro director y ésta es su empresa. Está claro. Lo dicen esas letras bañadas en oro y el águila real de bronce que la vigila, aunque de eso en realidad se encargue la cámara de seguridad que está en la pared de enfrente.

Hoy voy a orinarme en ese cuadro.

Nomás por el puro gusto, porque me caga ese cabrón. Uno se harta de verle la gigantesca-pinche-jeta al señor Yliberto todos los días durante cinco años aquí, en este periódico de mierda y de circulación nacional. Desde entonces conozco cada rincón de este sitio. Sé muy bien a qué hora sale cada uno de sus empleados. Ubico a la perfección qué puertas abren y cuáles no; dónde falta papel de baño, las goteras, las fugas. Todo.

¿Si me preocupa que me corran? No, hoy me despidieron.

 

II

Me quedaré hasta que todos se hayan ido e iré a comprar unas papas a la máquina que está en la planta baja, muy cerca del cuadro, nomás para despistar. Para entonces ya habré desconectado la cámara de seguridad que resguarda la integridad de la imagen allí plasmada con quien sabe qué técnica chafa, de nuestro señor director. Sé cómo hacerlo. Una vez que estaba en el departamento de sistemas escuché a dos de los ingenieros platicar sobre eso. Pero no vaya a ser la de malas y la vaya yo a cagar. Mejor simplemente apagaré las luces y mearé por toda la pared, hasta que alcance el cuadro.

En fin, ya veré cómo le hago.

 

III

Tal como lo pensé: todos se fueron a sus casas y yo ya me chingué más de tres litros de agua. Me estoy aguantando, desde hace rato que traigo ganas. Respiro profundo y me siento. Sentado se me pasan un poco.

Dejaré mis instrumentos de trabajo en su lugar, apagaré la luz y llevaré a cabo mi plan. Nomás esperaré que se distraiga doña Bertita, la otra conserje, que está a punto de irse, sólo le falta recoger la basura de Estados, que no es mucha. Pero yo puedo decir que está plagada de porquería. Aunque no acabé la carrera en sociología, perfectamente me doy cuenta de qué clase de trabajo hacen en este diario.

El Mundo.

Inmundo, debiera llamarse. Aquí el periodismo que se hace es una broma, un insulto. A nadie le preocupa la ética, no hay el mínimo cuidado en la redacción. Todos los días descubro sin fin de errores en la escritura de esos trozos de cagada a los que llaman notas. Los reporteros son frívolos, interesados en el poder y en el dinero, lambiscones que no dudarán en empinar el culo cuando se los pida el Señor Director, un infeliz peor que todos ellos juntos. No en balde todo está sucio aquí: las relaciones que tiene con políticos, los golpes bajos que tira, la omisión de “ciertos hechos”, o las pendejadas que publica.

En cinco años no se puede limpiar eso, no, no.

 

IV

Esta noche el piso me quedó muy bien, por cierto, y en el ambiente se respira un fresco aroma a lima-limón. No hay polvo en los bordes de las ventanas ni en ningún escritorio. Cruzo por última vez y con dificultad la redacción, Finanzas, Publicidad, Recursos humanos: la orina enturbia mis pasos, que se entorpecen entre más aprieto las piernas. Bertita se despide de mí con un “buenas noches, joven”, y se va enfundada en su suéter bordado, y perfumada con sabrá Dios qué fragancia: desde donde estoy la alcanzo a oler.

Llego a la dirección, la puerta está abierta.

—¿Y usted qué quiere?

A mis espaldas escucho su voz.

—Señor, estoy trabajando.

Su peluquín luce muy real así de cerca. Se ve mejor que en el cuadro aunque se trate del mismo hijo de puta.

—Váyase, todo está limpio.

En cinco años, el señor Yliberto no tiene idea de quién soy, por supuesto. Y lo celebro: no sabrá quién se orinó en su imagen.

—Sí, señor —musito y agacho la mirada, como le gusta que hagan en su presencia.

—Pero antes tire esas cajas de allá.

Yliberto señala a un lado, junto a otro de sus cuadros. Es casi idéntico al que está en la entrada, pero inclinado, recargado entre la pared y el piso. Nunca lo había visto.

Estoy a punto de orinarme y me dirijo a las cajas que he de tirar. Las observo, son tres, están vacías. Miro el cuadro. Sí, es una réplica exacta del que tiene en la recepción. Pinche ególatra de mierda, pienso, quién sabe cuántos más tendrá.

El Director se acerca a su escritorio y guarda algunas cosas en su maletín de piel de algún animal exótico; éste exuda calidad, brilla con la luz de aquella estancia, a leguas se nota que algún empresario debe estar agradecido.

Cargo las cajas lentamente y aprieto lo más que puedo para no orinarme. Pienso que, además de las cajas, tengo en las manos una oportunidad de oro.

Las devuelvo a donde estaban.

—Señor —le digo.

Me observa y su rostro encumbra petulancia, además de un bigote perfectamente recortado.

—No debieron correrme por haber faltado ayer. Sé que no avisé, pero no era para tanto, oiga, ni siquiera me darán liquidación.

Yliberto responde con una carcajada que probablemente escucharon diez kilómetros a la redonda.

—Pues yo lo despido otra vez, por pendejo insolente.

Mi boca se abre para decir algo pero enmudezco.

Entonces me agarro la verga sobre el pantalón, la acaricio como se acaricia un revolver antes de disparar. Lo observo y observo su cuadro. Me acerco, un par de pasos de distancia. Su sonrisa burlona no se ha borrado.

—Lárguese —ordena.

Con la mano derecha me saco el pito, que en eso momento ya es un rifle por la erección que me sobreviene.

Su corbata es la primera en recibir el chorro caliente y después cada centímetro de su traje. Yo mismo me sorprendo: Yliberto se queda quieto lo que dura mi meada, boquiabierto, turbado: seguramente nunca se habían orinado en él.

Su peluquín, su peluquín queda intacto.

Antes de salir de ahí corriendo me despido:

—No se preocupe, ya alguien más limpiará ese charco mañana.

_______________________

Foto: ©Carmen Hernández

Samuel Segura / Ecatepec, 1987

Egresado de la FCPyS de la UNAM y baterista de la banda Asedio, ejerce el periodismo en medios como Kaja Negra, Warp Magazine y Search and Destroy, y en su blog El molkajete. Como narrador ha publicado relatos en las revistas Emeequis, Molino de Letras y Los bastardos de la uva. Su primera novela, El sufrimiento de un hombre calvo (2012), resultó ganadora del primer Premio Nacional de Novela Corta de Humor, convocado por el Instituto Tamaulipeco para la Cultura y las Artes. Espera volverse vagabundo antes de que se quede completamente calvo.

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