Un sauce de cristal con nombre de aire: La poesía descrita por Alina Hernández

poesia(Mex)No parece poeta. Ni quiere. Alina Hernández camina sobre las piedras húmedas del proceso creativo con el bamboleante jugueteo de una niña, nunca con el andar palaciego del que escribe en verso. Y es que tenemos de genio lo que conservamos de niños, decía Baudelaire con la dejadez del que sabe bien de qué está hablando. Alina, además, lo hace con el nombre de aquel disco de Arvo Part que se lanzara a encontrar en pentagramas algún modo de comprender lo espiritual.

Pero Alina es poeta, por decisión, por impulso, o tal vez justo por el choque abrupto de una cosa con la otra. Ganadora del segundo lugar en la edición 2010 del concurso Torneo de Poesía, llega hoy a los salones del dieciochesco Palacio de Minería para subir a un cuadrilátero hecho en verso durante la XXXII Feria Internacional del Libro. A su lado, otros poetas ganadores del certamen convocado por Versodestierro y Faro Tláhuac.

Ella es la más joven, pero decirlo poco tiene que ver con la edad. Es joven porque su poesía lo es y porque pareciera haberla atravesado como una pantalla cristalina hecha del recuerdo de lo vivido como propio y de lo aprendido como ajeno, pero sobre todo, de una urgente necesidad de sentir. Aunque sea dolor. Porque ha llegado a aceptar que no hay soledad más grande que la de una hoja en blanco, un muro para abrirle la puerta a los recuerdos.

Si la poesía que conocemos parece salir del pecho, de la boca del estómago, directamente hacia el cerebro y al renglón, la suya huele a señas de haber recorrido un trayecto más sinuoso, de haberse originado en la espalda, en la piel tensa de la nuca o en la comisura de labios dormidos.

Pero para llegar hoy a presentarse ante el público asistente pasó por otra prueba, acaso más íntima, más profunda: Dejar de ser uno de aquellos poetas que, en sus palabras, se conforman siendo endogámicos, mordiéndose la cola, que creen que acercarse más a lo abstracto, alejarse del público, dejar de ser comprensibles por el otro o que encriptar la comunicación, los hace mejores poetas. Para ella la poesía viaja en dos caminos: Uno que va del que escribe hacia lo escrito, y el segundo, con más espinas, desde lo escrito hasta el que escucha.

El que escucha, no el que lee. La poesía de Alina Hernández es una apuesta de regreso a la oralidad, a la cadencia de las lenguas que viajan por el aire, al oído como núcleo sensorial, incluso antes que el cerebro. Sus poemas, poblados de imágenes hondamente religiosas, no están escritos para poner los ojos sobre las letras sino los oídos sobre las palabras, afirma.

Al inicio era fragmentada, densamente posmoderna, densa, autorreferencial. Después llegó Sequía, la primera parte de la serie Los Hijos de Hernán, un largo poema que terminó desbocándose en una fluidez inédita en su producción anterior, sorpresiva incluso para ella.

Vino entonces el acercamiento a Alejandra Pizarnik, a Piedra de Sol y la cercanía a su estructura desdoblada en sí misma, a su torrente de imágenes sensuales y cadentes, vino una idea nueva del poema como un órgano completo y vivo. Y entendió que su interior podía ser poetizado no por ser suyo sino porque podía ser transmitido a los demás.

Ella confía en la espiritualidad perdida cuando se disiparon las nieblas del romanticismo, cuando el rigor formal, la ciencia, las vanguardias y la institucionalización del pensamiento religioso se comieron a lo humano y encumbraron al poeta moderno como héroe inalcanzable de marfil.

La apuesta de Torneo de Poesía es sacar a la poesía de las vitrinas. La de Alina, bajarla del atril, regresarla a las calles y a la invasión de los oídos de todo el que se deje. Poner a la poesía, de nuevo, por encima de la imagen del poeta. Hoy, afirma, levantas una piedra y encuentras a un poeta. Y a un Oxxo. Y adentro del Oxxo hay otro poeta. Y no es un problema que se termine en la poesía, abarca a la imagen global del creador y del artista en las sociedades modernas.

Alina se nutre, además, de ella misma, de su mirada y de un amor irrefrenable por la prosa y la danza. Incluso hoy, sus versos son pensados primeros en prosa, antes de caer al papel convertidos en verso. Y aunque el resultado no es narrativo, sus poemas son hijos de un boceto imaginado, de cuentos que nunca llegaron a escribirse y de recuerdos que se convierten en imágenes sólidas y evocaciones místicas, en juegos de palabra que transmiten, en formas no siempre descifrables, pero transmiten.

Para ella el siguiente paso, ya en puerta, es la publicación de un volumen con Versodestierro como resultado de su participación en Torneo de Poesía. Después, no sabe que va a pasar, excepto el pulso interno de seguir escribiendo. Dice que dejar de hacerlo sería algo parecido a cortarse los pulgares. Pero sintiendo su mirada al afirmarlo, uno intuye que si sus pulgares, si la mano entera desaparecería, aprendería a escribir con los pies. Porque eso hacen los poetas de sangre. Los poetas de su raza.

AM/RL

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